Preludio

Nunca he sentido al escribir mis versos,
La loca pretensión de ser poeta
Les trasmito al papel, porque hay en ellos
Reflejos de mi mísera existencia.

Al pié de cada estrofa, en cada frase,
Mis lágrimas pudiera adivinar
Su mérito consiste, en ser la imagen
De mi horrible amargura y mi pesar.

De todos esos cantos, sólo brilla
Como espléndida luz, hermoso sol!
El tierno culto hacia la madre mía
Mi único, grande, sin igual amor.

Más, no debo poner en estas líneas,
De mis pobres cantares la reseña
Que fué sólo mi objeto al escribirlas
Dar una explicación a quien las vea.

Son ellas, los girones arrancados
A mi yerto, marchito corazón
El triste miserere salmodiado
Por mi vida fecunda en el dolor.

(Mayo 1908)